Gaston Bachelard L'imagination poétique , causerie 1

William   Turner  : Slave  ship

La poésie et  les  éléments 

"Le  lyrisme  est nécessairement un  enthousiasme   linguistique "

La poétique  de la  craie   de Van Gogh  :"... peindre  la  terre  avec  un  morceau  de  terre  ...

 


Un  très  riche  site  sur  Turner  qui  semble  avoir si  souvent   poursuivi  le  même  idéal  poétique  que  Bachelard .
http://www.ibiblio.org/wm/paint/auth/turner/

La maison du berger , Alfred de Vigny - Turner

Turner : confluent  de   la Severn  et  de la   Wye

La  maison  du  berger

A Eva

[....]

Mais  toi  ,  ne  veux-tu  pas  voyageuse  indolente  ,

Rêver sur  mon  épaule, en  y  posant  ton  front ?

[...]

 Nous  marcherons ainsi ne laissant  que notre ombre

Sur  cette  terre ingrate où  les  morts  ont passé;

Nous  nous parlerons  d'eux ,  à  l'heure  où  tout  est  sombre,

Où  tu  te  plais   à suivre  un chemin    effacé,

A rêver,  appuyée aux branches incertaines,

Pleurant  comme Diane  au bord  de  ses fontaines,

Ton  amour   taciturne et toujours menacé.

Alfred  de  Vigny  (Les  destinées )

Venise,Turner , Liadov, André Suarès....

Liadov - Prelude Op. 11, No. 1

On arrive  à  Venise comme, après  tous les méandres de l'insomnie, on finit  par  descendre  sur la plage  d'un songe. On  desespère  de  toucher  au  bonheur  .La ville  ne parait pas . Rien ne l'annonce. On  la cherche au  Levant.  On  s'attend  à  en voir  quelques  signes et sur le  ciel ,  flotter les pavillons de la chimère.  L'horizon  où  elle  se dérobe  est un  infini  muet, miroitant  et  désert . Parfois  on  a cru  découvrir une tour, un clocher  sur la plaine  marine;  mais on doute du  mirage  salin . Est-ce  la mer  ?  est-ce  la  terre  ferme? ou  plutôt  quel  mélange  fluide, quel  transparent  accord  des deux pâtes sur la palette  ?

Tout  est  ciel , c'est le  ciel  immense des  salines, une vasque de  rose  et d'azur  tendre, un océan de nacre , qu'irise ça  et là , quelque perle  de nuage. On  appelle la mer et on  l'a  au-dessus de soi, ce firmament  tranquille. Puis le  crépuscule  rougit. Une tache de  sang coule sur la voûte et s'étend  vers la  terre.  Venise n'apparait  toujours pas . Elle  est  là-bas ,  pourtant,  dans l'ombre lucide, d'un violet  si  délicat  et  si  languissant qu'on pense au  sourire de la  volupté douloureuse  . 

André Suarès,  Voyage  du  Condottière.