Léo Ferré Le hibou de Paris

Le hibou de Paris

L'automne dans  les bois est cousu  de  ouatine
On  y  entend  les  pattes douces de la vie
Quelque  oiseau  malhabile en  sifflant  dès  matines
A tiré de  sa sieste un  hibou   de  Paris

La  chlorophylle s'est  caillée au  bout  des branches
C'es l'amour qui  s'enchante et  se  meurt à  la fois
Et la feuille  d'automne agonise  un  dimanche
Et  le  lundi matin  on  la  montre du  doigt

L'automne  caraïbe a des  printemps  qui  flânent
C'est le tropique  qui   trop  pique  et  goulûment
Délave son  été dans  un  azur  ou plane
Un  soleil  gominé qui  ne fout pas  le camp

ça  c'est la  poésie monsieur, où  meurt  l'automne
Le  poète  va  pondre un  œuf  impunément
L'automne  est morte qu'importe  une chanson  rayonne
Et enroue les pick-up comme  un  emmerdement

Et   ce   jazz  qui  vous tape  au  siphon  comme un pic
Un  vrai  déhanchement  d'épopée en surtax
Un  potentiel  de  brouhaha  qui  tombe  à  pic
Dans cette  épique  époque  où  syntaxent   les  saxs

Et ces nouvelles qu'ont vous tend  comme une perche
Et ces désirs blessés mille  fois rapiécés
Ces manettes truquées où  vainement l'on cherche
Une  voix  bienheureuse  à l'horizon clouée.